جوزي اللي الناس كلها بتتر..عب منه ج1-4
تليفون عمومي. محطة بنزين برة روكفورد. وتوقيت زمني بيرجع لأربع أيام فاتت.
مكنش كتير.
بس كان اتجاه.
وفنسنت موريتي مكنش في حياته كلها محتاج أكتر من اتجاه عشان يلاقي حاجة كان عاوز يرجع ياخدها.
الجزء الثالث
طلب البحث فضل قاعد على شاشة ماركوس لتسعة دقائق كاملين قبل ما يقرر هيعمل بيه إيه.
كان يقدر يسلمه لفنسنت ويشوف ست رجالة نازلين في نطاق مائتين ميل زي الشبكة اللي بتقفل على فريستها. أو كان يقدر يصبر عليه شوية، لحد ما يفهم بالظبط إيه اللي هو بيسلمه.
مطبعش أي حاجة. وماسيفش أي حاجة على الدواير المشتركة. حفظ التوقيت الزمني، قفل الشباك، وراح يدور على روزا.
الخادمة كانت في أوضة الغسيل، بتطبق فوط مش محتاجة تطبيق، بالعادة اللي إيدين الناس بتعملها لما عقولهم متبطّلش تفكير.
”أنتِ ساعدتيها تتلم حاجتها،” قال ماركوس.
إيدين روزا وقفت.
”أنا مش بأسألك عشان أبلغ عنك،” قالها. “أنا بأسأل عشان محتاج اعرف إذا كانت في أمان ولا لأ.”
روزا بصتله لفرصة طويلة—من النظرة اللي بتقيس ولاء الراجل قدام ضميره، وتحدد مين فيهم اللي شايل الشيلة.
”هي مقالتليش فين،” روزا قالت أخيرًا. “كانت حريصة.. وأذكى بكتير مما هو فاكر.”
”هو مش فاكر إنها مش ذكية.. هو فاكر إنها ملكه.”
فَك روزا اتشد. “ليلي مكنتش عارفة تتنفس يا ماركوس، شفايفها كانت زرقا.. أنا ناديت فوق السلم لمدة عشرين دقيقة وهو قال للشغالين يسيبوها تعيط كأنه تدريب على التحمل.”
ماركوس مردش. مكنش محتاج. هو كمان كان واقف في الممر الليلة دي.
”أنا سبت ده يحصل،” قال بصوت واطي.
”إحنا الاتنين سبناه يحصل.”
خرج من القصر بعد أربعين دقيقة بقرار مكنش اعترف بيه لنفسه كامل لحد الوقت ده.
—
كلير لقت مكتبة فيها واي فاي ببلاش في بلد اسمها ميريل، على بعد خمسة وأربعين دقيقة من شاليه جينا، وقعدت في الركن الوراني جنب المجلات، وليلي قاعدة جنبها بترسم أرانب في كشكول.
كارمين رينولدز مطلعش أي نتائج تُذكر تحت الاسم ده. حساب فيسبوك مقفول. صورة أرشيفية من قضية اعتداء من إحدى عشرة سنة واتحفظت. مفيش أي حاجة تفسر الرسالة الصوتية عن صفقة هندرسون والمهلة بتاعت الست أسابيع.
جربت تبحث عن والد صوفيا رينولدز بدالها.
النتيجة التالتة جمدت الدم في عروقها.
قصاصة جرنال من اتنين وعشرين سنة من جريدة شيكاغو تريبيون، محفوظة في قاعدة بيانات أعمال إقليمية. صورة مش واضحة لراجلين بيسلموا على بعض برة مطعم مبقاش موجود دلوقتي. العنوان مكتوب فيه: المطور العقاري المحلي ريتشارد رينولدز والرئيس التنفيذي للفنادق سالفاتور موريتي يعلنان عن مشروع مشترك في عقارات لايك سايد.
سالفاتور موريتي. والد فنسنت.
كلير كانت سمعت الاسم ده بالظبط مرتين في سبع سنين جواز. مرة في الجنازة، قبل ما تتجوز وتدخل العيلة. ومرة، بعد سنين، لما فنسنت كان شارب وسكي كتير وقال بصوت واطي كأنه بيعترف بحاجة: “أبويا بنى إمبراطورية على جمايل معمرهاش ردها.”
بحثت بعد كده عن قضية رينولدز وموريتي.
مفيش حاجة معلنة. مفيش أي ملفات. مجرد صمت في المكان اللي كان المفروض يكون فيه ورق رسمي، من نوع الصمت اللي بيكلف فلوس كتير عشان يفضل موجود.
ليلي شدت كمها.
”ماما، دي حلوة؟”
كلير بصت للرسمة. أرنب ب أجنحة، كبير ومش مظبوط تماماً بس كامل في عينها.
”دي أحسن واحدة،” قالت، وقالتها بجدية خلت إيديها تثبت.
قفلت اللاب توب قبل ما تبص أكتر، لأن حاجة في صدرها بدأت تترعش بخوف مكنش ليها اسم عنده لحد دلوقتي—مش خوف من إن فنسنت يلاقيهم.
خوف من اللي هتلاقيه لو فضلت تدور.
—
الليلة دي، محامي فنسنت اتصل بيه ب معطيات فنسنت مكنش طلبها لسه بس كان حاسس بيها وبيخاف منها من ساعة الكلام بتاع الصبح على جزيرة المطبخ.
”صفقة هندرسون،” المحامي قال. “أنا سحبت كل الورق اللي باسم الصفقة دي والمربوط بأي حاجة تخص موريتي. فيه شركة وهمية.. اسمها ريفرسايد إيكويتي بارتنرز. اتأسست من أربعة عشر شهر.”
”بتاعت مين.”
”رسمياً، محدش يقدر يوصل له.. غير رسمياً—” وقفة، وصوت ورق بيتقلب. “عنوان الوكيل المسجل بيطابق مكتب محاماة بيمثل عيلة رينولدز من عشرين سنة.”
فنسنت مردش لفترة طويلة.
”صوفيا كانت بتسرب الأصول ليها،” المحامي كمل بحذر. “المخبز.. عقارين تجاريين في الناحية الشمالية أنت مضيت على نقلهم الربيع اللي فات تحت مسمى ‘إعادة هيكلة ضريبية’.. ونسبة اثنا عشر في المية في كازينو ليكشور أنا مش أظن إنك فاكر إنك وافقت عليها.”
”أنا مضيت على الورق ده.”
”أنت مضيت على اللي هي حطته قدامك.”
فنسنت حط التليفون على المكتب من غير ما يقفل المكالمة. كان لسه سامع صوت محاميه، صغير وبكيد، بيسأله إذا كان لسه معاه.
مشى لحد شباك المكتب وبص برة على النجيل الضلمة اللي بنته كانت بتلعب فيه قبل ما يقرر إن عياطها مشكلة أدب ومش مشكلة طبية.
سبعة عشر سنة فاكر إن فيه شخص عمره ما كذب عليه ولا مرة.
مسك التليفون تاني.
”اعرف كل حاجة،” قال. “كل حساب.. كل إمضاء.. عايز ده عندي بكرة الصبح.”
”وكلير؟”
زور فنسنت اتحرك مرة قبل ما يرد.
”لقوها هي كمان.. قبل ما عيلة رينولدز توصل لها.”
المحامي تردد. “أنت فاكر إنهم بيدوروا عليها؟”
فنسنت فكر في الرسالة الصوتية اللي مكنش يعرف إنها موجودة، اللي قاعدة على تليفون شاشته مكسورة على بعد مائتين ميل شماله، وفكر في كلمة ثقة وقد إيه فضل يوزعها من غير ما يشوف تمنها إيه.
”أنا بظن،” قال ببطء، “إن أنا بقيت أخر واحد في البيت ده عارف إيه اللي بيحصل فيه بجد.”
قفل وقعد في الضلمة لفترة طويلة، وللمرة التانية في يومين، فنسنت موريتي حس بحاجة كان باني شخصيته كلها على إنه معمرهاش يحس بيها.
الخوف.
مش على نفسه.
على بنت عندها ست سنين بترسم أرانب بأجنحة في مكتبة على بعد ولايتين، ومكنتش تعرف إن أبوها أخيرًا بدأ يسأل الأسئلة الصح—بعد أربع أيام متأخرين عن إنهم يفرقوا معاها، وممكن في الوقت الصح بالظبط عشان يفرقوا مع كل حد تاني.
الجزء الرابع
وصل ماركوس لمكتب المحامية دايان أويتفيلد الساعة سبعة وأربعين دقيقة الصبح، قبل ما الموظفة تفتح الباب الرئيسي، وقعد مستني في عربيته لحد ما هي دخلت العربيات.
شافت وجوده في مرايتها قبل ما تركن حتى.
”أنا مش عدوك،” ماركوس قال، وإيديه باينة وصوته هادي.
دايان منزلتش الشباك للاخر. “أنت شغال مع الراجل اللي موكلتي بتطلق منه.”
”كنت شغال معاه.. صيغة ماضي، من حوالي ست ساعات.” زق ملف من الفتحة. “أنا أظن موكلتك محتاجة تشوف ده قبل ما تحتاج محامي.. محتاجاه قبل ما تحتاج حماية.”
دايان أخدت الملف بس ممفتحتوش.
”وليه تساعدها؟”
ماركوس فكر في الممر، والعشرين دقيقة بتوع صريخ الطفلة، والقرار اللي أخد وهو واقف برة باب كان يقدر يفتحه وما فتحهوش.
”عشان أنا كنت في البيت الليلة دي،” قال. “وما عملتش حاجة.. ده الشيء الوحيد اللي أعرف أعمله دلوقتي.”
—
الملف وصل لكلير عن طريق ساعي بعد يومين، متوجه من مكتب دايان من غير عنوان مرسل، ومفيش أي شرح غير ورقة بخط ماركوس: صدّقي التواريخ.. مش الأسماء.
جوة كان فيه سجلات تحويلات بنكية، عقود ملكية، ومذكرة واحدة مكتوبة بالإيد على ورق ‘موريتي هولدنجز’ متأرخة من إحدى عشر شهر، بتسمح بـ “إعادة الهيكلة المؤقتة” لتلات أصول لصالح شركة ريفرسايد إيكويتي بارتنرز.
التوقيع اللي تحت مكنش بتاع فنسنت.
كلير كانت شافت فنسنت بيمضي ألف شيك، وكارت، وعقد. كانت عارفة الطريقة اللي حرف الـ V بيلف بيها على ورا زي السنّارة. التوقيع ده كان بيمثلها بدرجة قريبة كفاية عشان يغش موظف بنك. بس ممشيش على مراته.
”هي زورتها،” كلير قالت بصوت عالٍ، لمحدش، في مطبخ جينا، وليلي نايمة فوق لأول مرة من أسبوع من غير ما كابوس يصحيها.
جينا بصت من عند البوتاجاز. “زورت إيه؟”
”كل حاجة.” كلير فرشت الورق على الترابيزة زي كروت مش عايزة تمسكها. “المخبز.. العقارات.. فيه شركة وهمية.. صوفيا كانت بتنقل أصول فنسنت من أكتر من سنة.”
”لفين؟”
كلير قلبت للأختام الأخيرة—سجل تحويلات بنكية مليان أرقام توجيه—ولقت، قريب من التحت، اسم خلى المطبخ يهدى تماماً.
المستفيد: صندوق عيلة ريتشارد رينولدز.
”أبوها،” كلير قالت.
”أنا كنت فاكرة صوفيا مجرد—” جينا كانت بتدور على كلمة متكونش قاسية عن ست معمرهاش قابلتها. “حب قديم.. اكس غيرانة.”
”وأنا كمان كنت فاكرة كده.”
كلير فكرت في الرسالة الصوتية تاني. ست شهور كمان قبل صفقة هندرسون ما تقفل. مش رومانسية. دي بنية تحتية. خطة زمانية. خطة متجمعة بصبر حد كان شغال عليها من فترة طويلة، عن طريق راجل كان واثق فيها للدرجة اللي تخليها معمرهاش تراجع توقيعه.
فكرت في السوار اللي مكتوب عليه S.R تحت القفل. مش غلطة صائغ. دي كانت رسالة، أو زلة صوفيا مأخدتش بالها منها—دليل إنها معمرهاش خافت من إن حد يسألها في البيت ده.
”فيه حاجة تانية،” كلير قالت، وهي بتطلع الورقة الأخيرة، ورقة ماركوس كان ضايفها لوحدها ومربوطة بنوت مكتوب فيها: فحص خلفية، ر. رينولدز، اتطلب من فنسنت من سنتين.. واتقفل.
ملخص. تلات فقرات. فنسنت كان عمل فحص خلفية على والد صوفيا بعد سنتين من علاقتهم—وبعدين، حسب تاريخ الختم، قفل الملف في نفس الأسبوع من غير ما ياخد أي إجراء.
”ليه يدفن التحقيق بتاعه؟” جينا سألت.
كلير بصت للتاريخ.
من سنتين. نفس الشهر اللي تشخصت فيه ليلي بالربو. نفس الشهر اللي فنسنت بدأ يتأخر فيه في الشغل، وبيشرب أكتر، وبيحن لصوفيا بالطريقة اللي كلير كانت فاكراها زمان إحساس بالذنب عشان مقصر مع عيلته.
”عشان هو لقى حاجة،” كلير قالت ببطء، “وكان خايف من اللي بتعنيه أكتر ما كان مستعد يحمينا منها.”
—
في شيكاغو، فنسنت كان واقف في مكتب أبوه القديم—اللي محدش لمسه من ساعة موت سالفاتور، ومتروك زي ما هو، كأنه متحف لراجل فنسنت قضى حياته كلها بيحاول ما يخيبش أمله—وسحب ملف من درج مقفول مكنش فتحه من سنتين.
نفس الملف. اللي كان دفنه.
ريتشارد رينولدز. اتنين وعشرين سنة من الغل الساكت على صفقة تطوير لايك سايد اللي سالفاتور موريتي انسحب منها، وأخد رأس مال رينولدز معاه وسابه من غير حاجة غير قضية ميعرفش يكسبها قدام راجل عنده محامين أحسن وأعداء أوحش.
فنسنت كان قرأ الملف ده مرة، من سنتين، بعد ما مسح أمني روتيني أظهر إن خلفية صوفيا مش متماشية مع اللي كانت بتقولهوله عن فلوس عيلتها. هو فاكر اللحظة بالظبط اللي قفل فيها الملف.
فاكر إنه كان بيُفكر: هي مش أبوه.. هي بتحبني.. الموضوع ملوش دعوة بيها.
كان عايز يصدق ده لدرجة إنه معمرهوش رجع يراجع تاني.
دلوقتي هو قاعد على مكتب أبوه والملف مفتوح قدامه، وملف تاني جديد جنبه—اللي محاميه جهزه في ليلة، مليان توقيعات مزورة ومهلة ست أسابيع—وفهم إنه مش بس خذل مراته وبنته.
ده فشل في حماية الحجم الوحيد اللي إمبراطوريته كلها اتبنت عشان تحميه.
نفسها.
تليفونه اتهز. ماركوس. رسالة، مش أكتر.
هي معاها كل حاجة.. وهي في أمان.. بطل تدور عليها وابدأ بص على الناس اللي لسه جوة بيتك.
فنسنت قرأها مرتين.
بعدين مسك تليفون البيت وطلب تحت.
”قول لصوفيا إني محتاج أشوفها،” قال. “الليلة.. لوحدنا.”
قفل قبل ما اللي بيترد عليه يسأله ليه، لأنه مكنش لسه عنده إجابة ممتطلبش منه يعترف، بصوت عالٍ، قد إيه فضل سايب نفسه أخر واحد يعرف.
الجزء الخامس
