جوزي اللي الناس كلها بتتر..عب منه 5للاخير
”صوفيا زورت إمضاء فنسنت،” كلير قالت ببطء، والقطع ركبت جنب بعضها بصوت بارد ونظيف. “عشان كانت محتاجة إمضاء.. ومعمرهاش احتجت إمضائي، لأن حسب أي حد في البيت ده، مكنش عندي إمضاء أقدمه أصلاً.”
”لحد دلوقتي.”
كلير بصت لتحت لمفتاح النحاس اللي لسه قاعد في جيب بالطوها، المفتاح اللي هارولد لسه مأكد إنه بيفتح صندوق الأمانات في بنك على بعد بلوكين من شقته—واحد أبوها أجره في نفس الشهر اللي مات فيه، واحد محدش فتحه من اثنين وعشرين سنة عشان محدش غير طفلة مرعوبة وراجل ميت كان عارف إنه بيساوي حاجة أصلاً.
فكرت في ليلة المطر. السوار اللي عليه حروف ست تانية. بنتها اللي بتصرخ ورا باب مقفول بينما رجال كبار واقفين في الممر ومبيعملوش حاجة.
هي دخلت الجوازة دي، وهي بتدرك ده دلوقتي، أكتر بكتير من مجرد ست وقعت في حب الراجل الغلط في حفلة خيرية. هي دخلت فيها كبنت لراجل عيلة موريتي ليها عنده دين معمرهمش اعترفوا بدفعه—وصوفيا رينولدز، سواء كانت عارفة أو لأ، قضت السنتين اللي فاتوا في بناء سرقة بحجم إمبراطورية على افتراض إن كلير بينيت مش موجودة كأكتر من مرأة مزعجة.
”أنا مش شخص براني في الموضوع ده،” كلير قالت بصوت واطي، لنفسها تقريباً. “أنا مكنتش برانية أصلاً.”
ليلي رفعت راسها من الرسمة. “ماما، أنتِ كويسة؟”
كلير وطت جنبها، وحضنت وش بنتها الصغير بإيديها الاتنين، وحست بحاجة بتستقر في مكانها في صدرها كانت سايبة ومرعبة لطول أسبوعين كاملين.
”أنا أكتر من كويسة يا حبيبتي.” باست جبين ليلي. “أعتقد إن جدي أنطونيو لسه مساعدنا نكسب.”
—
في شيكاغو، فنسنت قعد قصاده صوفيا في مكتب أبوه القديم، والملفين مفتوحين على المكتب بينهم—فحص الخلفية المدفون، وتقرير المحاسبة الجنائية اللي محاميه جهزه طول الليل.
صوفيا بصت للورق لفترة طويلة قبل ما تبصله.
”أنت حفرت ورايا،” قالت.
”أنتِ ادتيني سبب.”
”فنسنت—”
”ريفرسايد إيكويتي بارتنرز.” قالها ببرود، من غير عصبية، نفس الطريقة اللي بيقول بيها أي حاجة مهمة بجد. “مسجلة لمكتب محاماة أبوكي.. ممولة بأصول متحولة بتوقيع مش بتاعي.. المخبز.. العقارات اللي في الشمال.. اثنا عشر في المية من الكازينو.”
رباطة جأش صوفيا مكسرتش قد ما اتعدلت، نفس الطريقة اللي بتعملها دايماً لما فنسنت كان بيضغط—نقلة معتادة من أداء للثاني.
